Acentos

Yo estoy hecho de palabras,

mi piel es el papel...

donde tantas veces te siento.

Soy esa calle, esa pared, 

las veredas

donde el Dios de los versos transpira

y se escapa

a jugar a los duelos y sueños
de la vida misma.

Esta tarde/noche llueve,

llora, dibuja y suspira:

tu cuerpo y tu alma

y mi corazón late y escribe secretos,

venas con sangre y tiza,
ventana

al pulso de tus acentos.