jueves, 30 de julio de 2015

Acentos


Yo estoy hecho de palabras,
mi piel es el papel...
donde tantas veces te siento.
Soy esa calle, esa pared, 
las veredas
donde el Dios de los versos transpira
y se escapa
a jugar a los duelos y sueños
de la vida misma.
Esta tarde/noche llueve,
llora, dibuja y suspira:
tu cuerpo y tu alma
y mi corazón late y escribe secretos,
venas con sangre y tiza,
ventana
al pulso de tus acentos.

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